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lunes, 13 de julio de 2015

Lectura Poética Taller Estudio 112

El pasado martes 23 de junio, el Taller permanente de poesía de Taller Estudio 112 realizó su primera lectura poética abierta al público desde su inicio en septiembre de 2014. Esta tuvo lugar en el Espacio Estravagario, de la Casa Museo La Chascona.

Como parte de la consolidación de una etapa de trabajo de meses, los poetas Tommy Esbry, Lina Bilbao, Pamela Tighe, Dennis Muñoz, Felipe Riffo y Paulina Román formaron parte de una noche en la que los reales protagonistas fueron sus versos, los que recibieron el sincero aplauso de los más de 50 asistentes en la tradicional casa de Neruda. La lectura estuvo guiada por el profesor del taller, el poeta Francisco Martinovich.
Como complemento a la lectura, en los muros del espacio se proyectaron una serie de imágenes del artista británico James Whistler, recopiladas por la también tallerista Katrina Pennington.

Aquí una breve muestra de la lectura de los poetas en aquella mágica noche. Las imágnes fueron tomadas por Francisco Bravo Berríos, nuestro profesor del Taller de Cómic.


Temor II
(Dennis Muñoz)


Mortal me paro frente al espejo
los acaricio
los presiono un poco y duelen rico.
Allí yace lo perpetuo
clima malo: inmortaliza
clima bueno: procrea
ambas formas del infinito
infinito rabioso no develado

Nos inventamos historias,
historias de hombres,
hombres inmortales y mujeres desechables
hombres semidioses y mujeres putas
tatuando en piedra chivas fatuas
inverosímiles de sagrada eternidad
de un mas allá con piso de merengue
con ángeles culones y dioses barbones
una continuidad
malditamentefome
una cacofonía
de coros gritones.
Entonces quizás alcancen la escurridiza infinitud.
Los vuelvo a agarrar
y no son ni tan grandes ni tan chicos,
¿acaso aquello significa un más allá mediocre?

Para rematar,
no podré,
no señores
no podré comerme una concha
prefiero café y dildo,
en el ojete,
por favor
para apretarlo
mientras todos creen
en esa disonante normalidad
que me hacen respirar.
Yo no podré ser inmortal
sí, vulnerable hasta el tuétano.
Soy destructible
ofensivamente sangriento
soy carne de segunda
por exceso y alcohol
y de tantas folladas en un rincón.
Ni aún así cruzaré
soy frágil
finito en el momento no repetible.
Nada de ciencia ficción acá
éso,
para los devotos
para mí queda la realidad,
larga y dura
rica realidad,
que empala y mata.
Yo soy delicado,
sensible,
amariconado
soez
y muy caliente
pero jamás inmortal.

Pelícanos
(Pamela Tighe)


Se instala lo oscuro
la arena continúa amarillenta
y emite un tenue quejido
en el lugar donde zurce la ola.

La bandada de pelícanos desciende
del aire al agua
como si continuaran su vuelo
en el vaivén de la marea,
sin tiempo.

Un ave sacude las alas
dirige su vuelo hacia otro punto
el resto de las aves la siguen.

La bandada de pelícanos desciende
del aire al agua
como si continuaran su vuelo
en el vaivén de la marea,
yo soy el tiempo.

Un ave sacude las alas
dirige su vuelo hacia otro punto
el resto de las aves la siguen,
descienden
como si continuaran su vuelo
en el vaivén de la marea,
sin tiempo.


Arte Poética
(Tommy Esbry)


Para escribir poesía
el poeta se debe pegar un tiro en la cabeza
y untar la mano muerta en la materia gris
desparramada en la pared de la habitación oscura

Para escribir poesía
El poeta debe mirar esta pasta bajo una luz fría que preserve la materia
Distinguir lo que es sangre de lo que es mugre
Mirar bajo aquel frío esta pasta nueva con olor a caverna
y aurora y algo de olor a pólvora

Con la mano muerta separada ya de la lengua de cada día
manchar el papel que será el único testigo
De este mundo

Quizás se deba eludir la descripción del suceso y más bien
Mostrar lo eterno del destello
Y quizás la acción del disparo
Pero cuidado con las motivaciones... en cuanto se iluminan se oscurecen

Para escribir poesía se debe aparear el asco con el pudor
la inocencia con la perversión
La confianza con el miedo
la tapa de los sesos con las alas de un pájaro cualquiera
los restos de sangre añeja con las astillas de hueso fresco
el estallido  con el silencio
diluyéndose
simultáneamente


Rabia
(Paulina Román)


Rabia,
de esa que se acumula en el vientre,
Que hierve
Que gruñe como animal herido
Que muestra los dientes
Que busca arañarte el rostro,
marcarte
Patearte en el suelo

Rabia,
de esa que se consume
Que se agota de no salir,
porque no hay daño suficiente,
Porque quisiera tocar esa fibra,
ese lugar interno 
Donde la palabra destruye
Donde el dolor nace,
Porque quiere destruirte
y construirte de nuevo,
solo por el placer de romperte
Otra vez.


Antes del silencio
(Felipe Riffo)


Todo lo construido volverá a ser arena dispersa en el tiempo,
Tus ropas serán polvo,
Tus zapatos caminarán errantes sin donde afirmarse.

En los trances cuando ya no haya nada, ni siquiera el ruido del silencio,
Se escucharán las risas de los niños jugando en la plaza,
Las uñas creciendo en tus dedos,
Y flotarán por el cosmos los muertos de todas las vidas.
Irán conversando y discutiendo sobre la época más difícil de vivir,
Se enojarán, pero pronto reirán porque están muertos.
Se verán a los reyes enemigos, abrazarse y llorar lágrimas de bautismo,
Por la sangre que derramaron en vida, por un poder que nunca tuvieron,
Al igual que todos los que creyeron tenerlo.
Y los bosques serán las guías de las imágenes que descollan,
 Donde todo,
                    Se hace un suspiro.
Imágenes que quedarán vagando todavía,
Cuando se acabe el silencio,
Como testimonio de que fueron nacidas ahí,

 Antes, de que llegara el silencio.




Sustantivo
(Lina Bilbao)
Llover es cuando el sustantivo se convierte en verbo.
Y el verbo en pleno campo raso es cosa seria.
Lo inunda todo.
Las piedras se mojan y el musgo crece sobre ellas.
De las casas sale humo y a los muertos se les deshace la carne
y pareciera que se les entreabrieran los ojos para ver la muerte nuestra.
Ahora que uno ya se sabe muerto
llueve y llueve allá afuera;
en el campo raso donde la huesa espera.

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